Incendias sólo el mes

por donde cruzas,

y hay una comunión de pétalos y barro.

              Fino es tu polen

              y mi sed reverdece

izando los ramajes cedidos al placer.

Desde este imán,

hemos leído el orbe:

expedición

destinada al reencuentro

 tuyo y mío en las nubes.

 No viajarás

como una simple antorcha

iluminando mi destierro y tu arcilla

si éste no es el camino.

No te retengo,

galopa por tu savia

y si algún viernes

te ahoga el horizonte

yo te estaré aguardando.

                        ATAÚDES

Al evadirse,

ceder, quebrar los lindes:

no hay salvación.

Disparan a matarte,

cobran ojo por ojo.

Culpar, caer,

sobrevivir las olas,

sollozos:

suelo para el amparo

y el arrepentimiento.

Al desterrar

las muertas confesiones,

identidades

pugnan como serpientes

su añeja ceremonia.

¿Dialogarás

con esa polvareda

sin transgresiones?

Abajo: las ortigas,

el peso de sus llagas.

Tantas heridas,

disfraces que enarbolan

ataúdes.

Todo ya estaba escrito

sin salvación ni edenes.